как же я хочу собирать чемодан, положить в него шорты,майки,купальник, сандали, пару книг и небольшой фотоаппарат, чтобы запечатлить море, прибрежные кафешки и бесконечно счатсливые лица друзей, бегающих по ночному пляжу.

в одиночестве всегда ищут оправдания. пытаются найти плюсы, потому что надо быть сильными, циничными, независимыми. слабость - это урашение лишь влюбленного человека.

даже писателям и поэтам приходится с этим бороться.

а так иногда хочется. приобняв человека сзади, шепнуть ему: "друг,мне так паршиво на душе,так одиноко, спаси меня..."

 

 

я устаю. я теперь слишком часто устаю: от учебы, от улиц, от себя самой, даже от музыки...

от беспорядка устаю, от суматохи постоянной, от беготни по городу.

раньше мне нравилось: вставишь наушники, бежишь по улицам, представляешь себя героем какой-нибудь мелодраммы

а сейчас мчишься домой на марштрутке (а не пешком по мосту) домой, чтобы поскорее сделать дела, и поздним вечером поболвать в скайпе и выпить чего-нибудь.

главное: я пока хочу чего-то добиться, цели-то у меня есть, но мой образ жизни никак не соответствует моим ценностям.

а может это все просто потому, что скоро экзамены. да, этот ответ мне больше по душе...

 

противоборство лени и желания стать хорошим специалистом борятся во мне только во время сессии, а в остальное время я бездельник

когда отказываешься от многого и сразу тебя как будто начинает бить током первые дней пять.

потом целую неделю тебе так хорошо и легко. ты гордишься собой, воспитываешь силу воли. ты радуешься.

а после этой счастливой недели постепенно приходит желание забить на все свои принципы, и тем более гордость, и снова жить в свое удовольствие:

жирным,пьяным, счастливым и постоянно гуляющим организмом

этот город живет во мне, а моя душа живет в нем, пьет красное полусухое на крыше, курит. наслаждается ночью.

сидит на мосту, смотрит на людей, на дома и дышит этим северным воздухом, насквозь пропитанным никотином и свободой

 

Любовь это как курение – выбор каждого человека.

Порою кажется, что жизнь без любви (любой взаимной или нет) серая, ну, или скажем, не такая контрастная.

Но почему-то вместе с любовью появляется грязь, ну вот откуда она берется?

Сразу какие-то сплетни про пьяный секс, засосы в клубах. Не уже ли, люди, вам приятно об этом говорить? Ведь эта грязь льется, простите за выражение, прямо у вас изо рта.

Но, с другой стороны, раз появляется грязь, значит любовь не чистая.

И мне по душе менее контрастная жизнь, зато без грязи.

Просто: чистая, бесконтрастная жизнь.

Но временами я склоняюсь к другому выводу: люди не умеют радоваться за других, потому что  стали совершенными эгоцентристами (не будем вдаваться в подробности, чья же это вина). Им хочется изгадить, запачкать, облить тухлой тушью счастливых людей, чтобы они вернулись на землю и стали снова такими же несчастными¸ как и эти одинокие люди.

Я – одинокий человек, на данный момент я никого не люблю, и мне никто не нравится, но мне приятно, когда вокруг меня находятся счастливые люди. Рядом с ними и я становлюсь счастливее.